miércoles, 26 de diciembre de 2007
lunes, 24 de diciembre de 2007
UN AÑO MÁS...
Despidiendo el año viejo.
Entre brindis con “tinto y choripaneo” , alegre despedida de Misioletras por el año que se va.
Imagen 1: Integrantes de Misioletras.
Imagen II. Wara Wara y Wape ( Jeny Y Elias) dándole brillo al encuentro.
domingo, 23 de diciembre de 2007
La agonía de una identidad.
El paso del tiempo es un acelerador de la extinción de muchas culturas primitivas a nivel global.
En América latina esta aceleración de la extinción, o al menos “mutación” o absorción de las costumbres de los pueblos originarios tiene un denominador; una causa-efecto común: el hombre blanco “civilizado”.
El blanco, mimetizado y conformado por los que dicen llamarse criollos, mestizos o gringos, pero “civilizados, cultos, instruidos”…todos empujando el mismo carro con la preciada y soñada carga: el poder.
Educar, culturizar, civilizar, evangelizar al rebelde, hereje despojándole de su hábitat y sus costumbres; todas sus riquezas espirituales y terrenales.
Todos “los blancos”, los de adentro y afuera, obedecen y buscan las mismas leyes del hombre “civilizado”, son motivados por el instinto animal de trepar lo más alto posible en la escala del poder y dominación.
Para el aborigen toda contaminación con la civilización resulta nefasta. Siempre
Desde que Colón descubrió América, con la cruz en una mano y la espada en la otra sometió a los dueños del lugar (del continente) en esclavos.
Fue el comienzo del apocalipsis para el nativo.
El héroe Cristóbal Colon que en su último viaje fue preso por la corona por robo, murió desgraciado después de trasportar las riquezas de América para la corona de la “madre patria”.
Fue solo el comienzo.
Después del robo, la explotación y no conforme con eso el robo de su identidad.
Dioses diferentes, nuevos, que despreciaban a los dioses de los herejes. Al dios sol. A la diosa luna.
Para conseguir alimentos, saludo o fertilidad los ruegos había que cambiar los ruegos a otros dioses….
Cambiar todos.
Y perder todo.
Todos los que existen sobre la tierra… y dentro de ella..
Los ríos y arroyos para saciar la sed y el hambre.
El monte con sus amínales y frutos les fueron quitados. Y con ellos la misma supervivencia.
La Azaña del visionario ladrón Cristóbal Colón, figura en los textos de todos los establecimientos educacionales, pero en ninguna se recuerda el genocidio de los indios nativos del Valle Calchaquí de Tucumán. Indios aguerridos que lucharon por sus tierras contra la dominación española.
Superado por las armas del enemigo fueron vencido, desterrados y deportados en 1665.
2000 indios salieron del Valle de Calchaquíes, realizando una travesía ( a pie por un año y medio) de más de 1000 Km hasta llegar a la ribera del Rio de la plata donde fueron confinados
Y exterminados.En la actualidad comunidades étnicas y guardianes de identidades milenarias sufren las mismas suertes. O mejor dicho: DESGRACIA.
sábado, 15 de diciembre de 2007
Cristobal
Por Rubén Guirland
Al alba cantó el” batarás”. Como de costumbre; ese es su oficio. Pero últimamente, en su celo de anunciar la llegada del nuevo día, se ha vuelto muy madrugador, posicionándose en el umbral de la impertinencia y la tolerancia
Sucede apenas se retiran las estrellas del firmamento y entonces queda solo el lucero, rebelde y titilante colgado del cielo.
Lucero mañanero; testigo mudo y cómplice para comunicar al gallo que ha llegado el momento de realizar los torpes aleteos, estirar el cogote y pegar el grito
Ritual místico y mítico, cultura milenaria que figura hasta en la biblia. “Antes que el gallo cante 3 veces”.
Pero para Cristóbal, el paso del tiempo ha forjado otras realidades.
La frase “no de tanto madrugar se ve antes el sol” es ahora una profecía
Cristóbal ostenta un plumaje color tierra rojiza, líder del harén de siete gallinas.
Cristóbal, fue bautizado con ese seudónimo por ser un entusiasta ladrón, descubridor y adelantado, como simple gallo conoce su linaje.
Y su limitaciones
En su momento fue ungido, fue el elegido de entre los pollos a ocupar el trono. Los otros fueron a parar muy pronto en la cadena trófica de la alimentación..
Si no ponen huevos al sacrificio; las gallinas en cambio, están a salvo mientras pongan huevos.
Pero ellas tampoco pueden cantar victoria por haber nacido gallinas.
Cuando dejan de poner huevos, corren igual suerte.
En el mundo gallináceo la situación es ingrata. Hasta el liderazgo es efímero. El gallo paladín del grupo cantará para mostrar su jefatura a los otros pollos próximos a gallos que crecen con intenciones de ocupar el trono. Es más, en este harén competitivo e ingrato el reinado es frágil. Cuando las gallinas se deciden a poner menos huevos, la culpa cae como una espada sobre el gallo. “Que no esta cumpliendo a cabal” su función de fertilizar a las gallinas.
Mundo egoísta, que además los avances de la ciencia ponen en mano del hombre herramientas nefastas para lograr que las gallinas pongan huevos sin necesidad del gallo.
Un chiquotazo al orgullo gallo.
Ingratitud de los avances científicos, que minimiza la misión del gallo y lo deja fuera del goce terrenal, de procrear y traer al mundo pollitos. La ley de la naturaleza truncada.
La ciencia da atajos, la herejía también visita el gallinero.
Ya nadie reconoce el sacrificio del gallo cuando todos los días tiene que correr a todas las gallinas para cumplir su misión. El sacrificio de algunas reyertas con otros gallos joven con intención de destronar. De cacarear solidario cada vez que una gallina pone un huevo.
Globalización, maldición china, que ha llenado al mundo de despertadores en relojes, radios, celulares.
Sacrílego de la ciencia que destrona al gallo madrugador, guardián que por antaño custodia la llegada de un nuevo día.
Cristóbal, sabe que la suerte es efímera y mezquina. Los días soleados son contados, el destino cada vez más lo acorrala. La espada de Damocles busca por igual al gallo reproductor, de riña o cantor. Sin privilegio, por ser macho y no poner huevo. Se viene la noche, la ley no escrita del gallinero
Pero Cristóbal, el gallo batarás, emulando al tenaz descubridor Cristóbal Colon seguirá desafiante, correteando a las gallinas y cantando cada nuevo día. Porque el gallo canta hasta morir, aunque nunca ponga huevo.
lunes, 10 de diciembre de 2007
Primavera..
Por Rubén Guirland
Me vestí apurado. Quería llegar temprano al picnic que organizamos los compañeros del 2º curso. Para eso elegimos la casa del gordo Quiñones.
Una casa quinta, de amplio patio y arbolado que está un costado de la ciudad.
Yo era una pieza fundamental en la fiesta, debía llevar el “ranser”, mi tocadiscos portátil que funciona con 4 pilas.
Llegué a eso de las 3 y media. El día hacia gala del inicio de la estación. Nos iluminaba un sol radiante.
Primaveral, que apuraba a nuestras inocencias de juventud a experimentar nuevos sentimientos.
Más de media docena de compañeros ya estaban esperando mi llegada, para estrenar algunos simples.
Otilio Orué llega orgulloso con su long play del “trio galleta”, el surdo Centurión trajo un doble de Piero.
Una compañera consiguió uno de Juan Y Juan, otra trajo de Tormenta y yo llevé los iracundos (infaltable) , trocha angosta, rabito y otros.
A esta altura y en la emoción ya mi corazón aleteaba como una paloma asustada, en el vano intento de escapar de su jaula.
Mi angustia tenía un motivo: El amor
Cupido ha decidido que ha llegado el momento.
Estar enamorado. Ese dulce sufrimiento.
Angustia, miedo, incertidumbre.
Un sentimiento nuevo. Muy nuevo, que solo nombrarlo asusta.
Pronto llegan más compañeros, con sus jolgorios. El disco de los iracundos da vuelta y vuelta con el tema del momento: “primavera…primavera… que los compañeros piden una y otra ves.
Vitina, la alegre del grupo entre cantos y risas, invita bailar al grupo. Muchos se prenden. Otros compañeros se reúnen en pequeños grupos de dos tres para tomar coraje y así invitar a bailar a las chicas de sus preferencias. Casi todos éramos debutantes.
Y entonces aparece ella, motivo de mi desvelo. De mi temor, incertidumbre, aprensión.
Cabellos sueltos color miel, zapatillas, minifalda y su cuerpo de niña adolecente.
Apenas llega, el gordo Quiñones la invita una limonada, que ella rechaza. Entonces la toma de la mano y la lleva casi arrastrando a bailar, pese a su débil protesta.
En mi ranser gira el tema felicidad por los Iracundos…
Pronto el gordo Quiñones queda exhausto y me remplaza en la discoteca. Y mi oportunidad de bailar con ella.
El susto me invade, me gana mientras ella se acerca decidida y toma algo del refresco de la garra de cristal.
Después me mira directamente a los ojos y me invita a bailar.
Ojos color marrón, color miel que baja todas mis defensas..
La seguí hasta el centro de la pista.
6,7 pasos que fueron las escaleras al cielo.
La abracé (casi con torpeza y temor, al comienzo); pero pronto ella me anima y comenzamos a bailar muy juntos.
La tibieza de su cuerpo y el calor de sus manos me transportan a otra dimensión, hasta borrar de la escena a mis compañeros.
Solo eran reales la música, ella… y el amor.
Luego el tierno abrazo y el beso fugaz, casi robado. Se constituyen en el primer peldaño de la escalera al cielo… o al infierno.
lunes, 3 de diciembre de 2007
No sé qué tiene.
Lo he mirado cien veces. Al azar, al descuido, porque domina toda mi ventana. Pero esta noche es otro, es distinto, es único.
Una luz que no quiero saber de dónde viene lo baña desde arriba, en la expandida copa, y va disminuyendo hacía abajo, donde el tronco se inclina levemente sobre el césped, como un ancla. Y sin embargo se mece, se mece tolerante y benigno con la brisa nocturna.
Y entonces, siento que me daña su imagen.
Porque parece un pino navideño.
……………………………………………………………………………………
Hay dos tipos de árboles que me parecen tristes: los pinos tan callados de los cementerios, y los pinos cargados de luces de las navidades.
Parece obvia la razón de los primeros. Y parece contradictoria la de los segundos. Bueno… estoy acostumbrada a contradecir lo obvio y a dar por sentado lo contradictorio, contra viento y marea. Pero esta desazón me está enlazando la garganta con finos cordones de angustia al parecer absurda.
Sí. Toda la familia está esperando que arme el arbolito. Pero este año pienso rebelarme. Porque yo pienso que toda la creación se iluminó de una luz que no tiene parangón en esta tierra cuando la natividad se produjo. Es curioso: hay gente corriendo comprando adornos, luces, brillos, pero no sabe qué quiere decir la palabra Navidad. Nacimiento. De la esperanza, que, justamente, me recuerda al “verde que te quiero verde” de Lorca. Yo siento esperanza cuando miro la naturaleza con sus propias joyas. Me entristezco cuando algún árbol se deshoja, pero inmediatamente me recupero, porque sé que volverá a dar su esplendor, volverá a nacer en la esperanza de la primavera. En cambio, los pinos navideños son arrancados de su sitio, o reemplazados por copias cada vez más idénticas,(tanto que se produce el raro hecho de que, al ver uno hermoso y natural en el apogeo de su belleza, digamos”¡Parece artificial!” y viceversa, con los que compramos en los bazares: “¡Parece de verdad!”), insertados sin raíces en algún recipiente, y revestidos de dorados, plateados, rojo sangre, filigranas, brillantinas, luces intermitentes y su vestido natural ni se verá. ¿Por qué? ¿Qué más luz, qué otro adorno que la luz de su verde? ¿Qué más joya perenne que su savia nutriente?
¡Chin- Chin!, ya conocemos la historia de los pinos navideños: En menos de un mes ya habrán desaparecido cintas, adornos, brillos y luces con música o sin ella, el lugar será despojado y el árbol confinado a algún placard si es de plástico o tirado en algún lugar donde no moleste y termine de morirse. Cuando el ajado oropel de las fiestas se desvanece, despojan al pobre pino de todas sus galas baratas, y queda triste, desnudo, deslucida la natural presea de su copa.
Entonces, me regocijo por el árbol de allá afuera. Siento una dulce alegría, porque no es un pino navideño, aunque mirarlo sea una fiesta. Allí estará cuando vuelva de mis vacaciones, aferrado a la tierra que lo nutre y dándole belleza, recordándonos que Dios existe, que puso todo su amor en la creación y que ésta resiste a pesar de los ataques demenciales de los hombres, y poniéndonos una vez más a la expectante espera del mañana, cargándonos de certera esperanza.
Salgo de lo profundo de mis pensamientos y miro otra vez el árbol, y, arriesgándome una vez más a ser observada y causar alarma, lo saludo y le mando un beso. Porque, como no es un pino navideño, nadie vendrá a despojarlo de sus adornos algún día.
Graciela Bentancor.
sábado, 1 de diciembre de 2007
ENCUENTRO DEL ARTE POPULAR
Tercer Encuentro Federal de Arte Popular: día 29 y 30/11/2007.
Posadas Misiones.
Tematica: HISTORIA DE UN SAQUEO.
Hernan López Echague: periodista-escritor (Córdoba) “El otro”
Pedro Jorge Solans escritor periodista Libro “Crímenes en sangre”
Thedosio Andres Barrios. Escritor. “Miserere”
Olsvaldo Bayer: historiador, escritor. Cap Federal. “La Patagonia Rebelde”.
Gregrorio Segundo. Indio toba. Músico
Joselo Shuap: músico y organizador del encuentro.
Hernan López Echague.
Escritor periodista. Argentino, radicado desde hace 10 años en Nueva Palmira (Uruguay).
“en mi libro LA CRONICA DEL OCASO intento rescatar las miserias y saqueos de la gente del litoral. Hay que recuperar la memoria”.
Osvaldo Bayer: Historiador, periodista y escritor.
Su libro “los vengadores de la Patagonia rebelde” fue llevado al cine con el titulo “ LA PATAGONIA REVELDE”.
“Envidio este cielo y el verde paisaje” “quisiera escuchar el dulce lenguaje guaraní”. “Cuando hay un niño con hambre no hay democracia”-O. Bayer
jueves, 8 de noviembre de 2007
PUTA MADRE
Domingo con aguacero. Lluvia de verano, sorpresiva, repentina, pasajera. De repente bajan todas juntas; un montón de gotas. Se precipitan como flechas de cristal, con ruido a estampidas.
Se estrellan contra el piso, para elevarse pronto, como coronas de cristal.
Y la lluvia se aleja ruidosa, casi ordenadamente, como si por magia volviera a treparse a la misma mancha negra de la que descendió
Se retira montada en una nube viajera, llorona, con forma de fantasma ondulante.
Abajo queda la tierra humeante, sedienta, hinchada y preñada.
Pero la nube indiferente se aleja, acompañada por su fiel sombra, que le sigue galopante, como un fugitivo rengo y lastimado.
Ya la lluvia no está.
Queda la tierra pegajosa, mancha, tinta sangre, Humedad que dibujas fugaces imágenes, espectros. Fantasmas que danzan con la briza, antes de ser aniquiladas por el calor
Rafael Morinigo Espinoza, sentado en el zaguán de su casa se calza su alpargata bigotuda.. Sultán, realiza su habitual ritual de girar y girar antes de decidir tumbarse en el suelo, a los pies. Posición que poco le duró, porque antes de que pueda deleitarse rascándose las pulgas y los piques, de un certero bastonazo lo ahuyenta Rafael.
Es el domingo en la chacra. Tranquilo. Demasiado tranquilo.
Gallinas que cacarean, pollitos, perros con pulgas, chanchos con piques…
Tranquilo. Demasiado, que aprieta y agobia el alma.
Es lo que piensa Rafael Morinigo mientras se acomoda en su silla y espera.
Solo espera.
Mira para el poniente, allí donde se pone. Allá donde, a menos de media legua un camino serpenteante (como una serpiente oscura), dibuja el asfalto de la ruta.
No queda lejos, hasta es posible escuchar el andar y el ronroneo de los camiones y colectivos.
De la cocina emana el humo gris y se escucha el crepitar de las maderas húmedas al quemarse.
Tranquilo…
Jacinta! ..calentame la pava . Se enfrió…
Jacinta-la doña- aparece de la nada, con su delantal rosado desteñido por el uso y el tiempo.
Sin mediar palabra, agarra la pava. De un costado de su boca emerge y descansa el eterno cigarro. Apagado como siempre.
Solo lo mastica, sirve para no ponerse nerviosa, calma la ansiedad. Aplaca la angustia, esconde…esconde todo.
Allá a los lejos se escucha el ruido de un camión. Llega atenuado, apaciguado por los ruidos de los arboles al mecerse con el viento, el cacarear de las gallinas y algunos ladridos de perros.
Todos conjuran y amortiguan el ruido: atentan al oído atento, juegan a la adivinanza con los sentidos. A la verdad y la mentira.
Ya casi mediodía.
El micro “El rápido del norte” ya debería estar llegando…o pasado.
La impaciencia y los minutos eternos...y el micro que no aparece
Como el domingo pasado. Ella no viene.
Es la espera en la chacra. Donde el tiempo se mide y se palpa diferente.
El cultivo, la lluvia, la seca, la hormiga, el granizo, la oruga…y esta ausencia; son las medidas del tiempo en la chacra.
Estará enferma. Sola en el hospital, eso puede ser. Se repite, en busca de alivio y explicación.
Un domingo de espera muy largo y el sol caliente que comienza a inclinarse en su despedida.
Rafael, decide bajar al pueblo antes que el sol caiga del todo.
A comprar kerosén y una camisa para la lámpara “petromax”. Y para aplacar su ansiedad.
Lleva en un bolso de arpillera queso y huevos caseros para cambiar con don Torivio el almacenero por provisiones.
Un trueque. Es lo acostumbrado. Por ahí, es posible que don Toribio le invite un trago, de cortesía. Como suele pasar, para el acortar el regreso.
-Pruebe esta caña blanca ante de retirarse; me trajeron del otro lado. La casa convida - fue la frase del almacenero.
-Haa…casi me olvido. El micro dejó esta encomienda para Ud. Agregó en tono de disculpa.
Y el retorno, por el mismo sendero, con el sol rojo y palpitante despidiéndose.
Dos leguas, las provisiones y el bulto.
La llegada a casa junto con la oscuridad, solo sultán sale a homenajear con sus ladridos el regreso.
-Traje todo. Y también una encomienda del colectivo.
Saluda con olor a alcohol. A caña barata.
Jacinta silenciosa intuye, mira la caja y presume lo peor.
El corazón se da vuelco. El pulso acelera a mil. Pero calla. Ningún gemido, ni lagrima. Solo mastica más fuerte el cigarro.
Una caja con ropa, frazada de lana, y una radio a pila.
Y dentro un sobre que contiene 200 pesos y una carta de letras temblorosas.
Mama: le mando con el colectivo estas cosas, y esta plata que un señor muy bueno me regaló.
Ahora me lleva a BS As, porque dice que allá voy a ganar mucha plata..
Estaba muy apurado y por eso no puedo ni despedirme de uds
Dice que soy muy linda, y que solo tengo que trabajar de noche.
Les quiero mucho, el señor dice que pronto no voy a poder volver.
A todos los voy a extrañar muchos
Tu hija Cristina.
Y llega la noche, al oscuridad que todo lo envuelve.
Pablito, el hijo de Cristina de apenas 2 años y medio ya está dormido. Es aún muy chiquito para comprender.
De la carta Rafael no entendió nada. O entendió todo.
Jacinta, no dijo nada, solo guardó silencio. Ningún gesto, solo mordió más fuerte el cigarro.
Ya la noche ganó en la chacra.
Para que Pablito duerma, olvide la ausencia y sueñe con la tibieza del abrazo de la madre.
Y en sueños corretee feliz con los ángeles
La noche será larga.
Pablito duerme.
Las pesadillas son para los grandes que no logran el sueño.
En la profundidad de la noche, el silencio solo es roto por un corto ladrido.
Después la nada, el vacio tan grande como la angustia.
Por esta ausencia, solo queda el consuelo de rezar y llorar
De repente, un largo aullido de sultán…
“dicen que los aullidos del perro anuncia desgracia”, ellos saben…
En repuesta, Jacinta apenas aumentó el cuchicheo de su apurado rezo: “santa maría…madre de Dios…
Rafael Morinigo Espìnoza no reza.
Puta madre...!!! Es el grito gutural que le explota del corazón.
miércoles, 3 de octubre de 2007
IDENTIDAD URBANA
Declarada de interés cultural por la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Misiones.
Diga NO a la publicidad
Lugar: Plazoleta Central De la Costanera de la ciudad de Posadas.
Costos directos de la atención médica de las enfermedades atribuibles al consumo de
tabaco en Argentina (2005) $ 4.330.896.653
Esto representa el 15.56% del gasto total de salud en Argentina y supera ampliamente al conjunto de impuestos al tabaco del año en estudio (2003), que era de $ 2.500 millones.
Según informe del Ministerio de Salud y Ambiente de la Nación
martes, 2 de octubre de 2007
la memoria
El tiempo de cada existencia, se corre como blanca cortina de un teatro a punto de iniciar (o finalizar). A su paso va tejiendo historias, con matices de luces y sombras.
La memoria, en el espacio trascurrido, no es posible que cargue con todos los recuerdos; con todos los recolectados.
De muchos se desprende, en distintos tramos del camino… y recoge otros.
Por eso olvidamos muchas cosas; acontecimientos, sucesos, fechas.
Dicen que la memoria guarda los acontecimientos más importantes y va desechando los menos importantes.
Matamos y reconstruimos, todos los días, la historia de nuestra vida.
Pero ¿quien sabe el orden, quien decide lo que hay que borrar? Olvidar.
La memoria, muchas veces ayudado por la nostalgia, trata de recuperar “retazos” de momentos; olvidados y enterrados por el pasado.
Y es entonces el momento, (o los momentos) que uno decide, (o es obligado) a sentarse a la vera del recuerdo.
En algún instante, se hace tiempo, o le sobra tiempo. Para pensar.
Se hace tiempo; y el tiempo le hace pensar.
Y entonces juega a la escondida con el pasado. He intenta hacerle trampa.
… y hasta sobornarlo.
Reconoce (y hasta se anima) a estirar el sabor agridulce del pensamiento hacia el pasado, hasta donde los recuerdos llegan.
Pero, aunque la memoria discrimina, hay cosas que nunca olvidamos: la primera maestra, el primer amor…
O cosas que pereciera tan simple y sin importancia, como el olor de la lluvia o el pasto mojado. Una mirada, una despedida.
¿Sera que; en la simpleza de los hechos, está el misterio de la vida?
¿Será que; olvidar las cosas simples, es olvidar que uno está vivo?
Ignorar el milagro siempre presente en el abrazo esperado, en el “te quiero” aún no pronunciado.
La riza, la amistad.
Cosas pequeñas. Como el simple acto de respirar.
Mientras respira, estás vivo.
Pero si olvida (igual que las cosas simples), es probable que ya esté muerto.
Aunque respires.
domingo, 30 de septiembre de 2007
Romance
Que maravilloso te siento
Cuando llegas y me abrazas, como queriendo encontrarme siempre
Y me ayudas a sustentar lo que sabes, maravilloso te siento
Y tardas y me angustias, pronto no verte.
Y llegas, si supieras, lo sabes, me estremeces
Me dejas quieta y comienzas a acariciar mis labios
y te siento maravilloso, dándome el sabor de tu aliento,
y la delicadeza de tus labios, que no sé por donde empezar
Juegas con lo tuyo, lo disfrutas, lo sientes también maravilloso
Y a pura luz, me encantas con lo rico del amor.
Pasa el tiempo, todos están quietos, pero lo sentimos ardiente empezar de nuevo.
Es mágico, así es el amor
Es brujo, sí es brujo, pero estamos uno dentro del otro,
y nos sentimos maravillosos!
Me llenas, me excitas pensar en crear la vida y la detenemos
Hoy, ahora, mañana, no lo sabemos y nos amamos, es maravilloso!
Y afuera gira la vida, la casa también gira, todo gira
Como loca embriagada la vida, trasladamos las ilusiones al punto de un volcán.
Mientras pasa el tiempo afuera, aquí adentro se detuvo la vida,
recupera el sueño lo que no ha vivido el amor!
Pero llegamos, abrazados queriendo encontrarnos siempre!
Así solo puede ser el amor!
Fecha: julio 2.000)
Un hijo: Abraham
jueves, 27 de septiembre de 2007
La Mala Imagen
En la imagen se ve un cartel publicitario en la Costanera de la ciudad de Posadas. Al fondo los Juegos Infantiles para niños, y la iglesia.
La Costanera, lugar de esparcimiento familiar y de prácticas de aerobismo no debiera sufrir esta agresión.
Ordenanzas en vigencia en algunas ciudades
*Trelew
Ordenanza N° 4.198 21-10-92.
Prohíbe la promoción o propaganda del hábito de fumar por ningún medio
*La Rioja
Prohíbe la promoción o publicidad en lugares de diversión, plazas,
parques, ferias, exposiciones y eventos deportivos en que se admita la
presencia de menores de 18 años de edad.
*Mendoza
Prohíbe los anuncios publicitarios en la vía pública de productos elaborados
con tabaco, para su venta, promoción, entrega en forma gratuita cualquiera sea
su mensaje, contenido, finalidad o consigna.
Resolución N° 5.220 22-11-94.
Consejo Deliberante
Prohíbe el auspicio de marcas de cigarrillos en todo evento cultural, deportivo,
científico y de cualquier otra índole que organice la Municipalidad de la ciudad
de Mendoza. Igual aplicación en carteles lumínicos.
* Misiones
Posadas
Ordenanza N° 294 20-05-99 Deroga Ordenanza 44/90.
Prohíbe la promoción o propaganda del hábito de fumar por ningún medio
miércoles, 26 de septiembre de 2007
Tenia ganas delirar un poco. Por Javier Gonzalez
2 de marzo de 2004, adormecido, cansado y caducando mi mente. Los operarios positivos trabajan sin cesar en mí ser, pero tampoco puede desmitificar el fracaso latente. Está por llover, quizás sea la anticipación de algo bueno que está por venir. El viento que sopla fuertemente, casi con bronca, tiene que alcanzarme las buenas noticias. Las gotas que empezaron a caer, es la cuota que preciso para aliviar el fuego de la ansiedad que reina en mi. La angustia de estar en silencio, casi con miedo a respirar, sintiendo que le debo al universo. la palabra tirada en los pies, los perros clamando piedad ante la furia de la madre naturaleza, las ventanas cerradas, la llave de la puerta bailando al mismo paso del crucifijo que cuelga en la pared vacía; todo parece tener sentido. Ahora ya ni la radio emite sonido, la electricidad vital se ha escondido atemorizada al sentirse doblegada en poder, ante los potentes rayos que azotan la ciudad En el rincón, un teléfono guiñándome una lucecita, expresándome calma... la paciencia es la escalera de los sabios, la sabiduría que necesito para sacar cabeza a flote y respirar. Casi las siete de la tarde, el día se me hace interminable, infinito. A veces busco explicaciones en el fondo de una botella, en las altas horas nocturnas de soledad. Es hora de despegar, girar en 360 grados y volver a ver el cambio que produce la dicha felicidad. Libros de todo tipo, música por doquier, lápices, fotos, golpes continuos casi eróticos de la vecina de al lado, el rugir del cielo, todo parece tener sentido... Observo rostros sin luces por la calles, cada cual con su tema, mendigos y niños revolcándose por una mísera moneda. Mucha soberbia, mucha personalidad, también humildad. ¿Sería divertido si somos todos iguales? Esa es la gran cuestión. La única respuesta que encontré que ante la lluvia somos todos iguales, no? Hay comentarios de que puedo volar, todos me dicen, cada tanto lo logro pero no objeto ni una palabra. Me gusta dormir en la alta montaña en compañía de un cóndor amigo. Me gusta mirar con los ojos bien abiertos en las cúpulas de las catedrales. Me gusta robarle libros a San Pedro, para develar los más íntimos secretos de la vida; pero una vez leído se me nubla la mente ¿tendrán magia esos libracos paridos en el paraíso? La tortuga de la fuente de la plaza, el prócer del caballo intacto en un monumento, los animales de la calesita, las palomas y las ancianas que dan de comer a los chicos huérfanos también vuelan conmigo, sin saberlo. Todo parece tener sentido... La ignorancia de las personas costumbristas, común en lo contemporáneo, dicen que todas las cosas tienen un techo, y que decir del magnífico Astor Piazzolla, que fue más allá del melodramático tango, endulzando los oídos de todo el mundo. No todas las cosas pequeñas tienen un techo, hay que permitirse soñar y volar como lo hacemos nosotros en el anonimato de las noches turbias. Sólo en las noches turbias y abrumadoras, así los giles no se detienen a mirar hacia el cielo. Desde una estrella que es mía puedo observar como la lluvia moja las plantaciones. Y desde arriba consigo comprender a un campesino que le implora clemencia a una nube gris que riegue y fertilice sus tierras. Certificando acierto en el ojo de la Pachamama. Viva, viva, viva, los locos que inventaron el amor! dijo una vez el Grandioso Polaco. La verdad ¿cuál será el antídoto del arte de amar? Nadie lo sabe, porque una vez entrevistando a cupido me desvió la pregunta, y me dijo que es un parecido a la famosa gaseosa que nadie sabe los componentes. Cupido, es igual a los locos que inventaron al amor, con su característica justificada de fidelidad y de no ser delator. Y... obviamente respeté su silencio sin convencerme. No crean que Cupido es un ángel, ni mucho menos un niño. Todo lo contrario, es un viejo de 3000 años, y para colmo de males sufre de migraña y está casi ciego. Como ya está jubilado el viejo cascarrabias, sólo trabaja los días de lluvia, así los flechazos se lo pueden confundir con una gota gorda o un graniz0 Encima la migraña, su ceguera y la precipitación constituida por agua desde los nubarrones; anda desparramando flechazos equivocadamente. Esto está pasando hace aproximadamente 1000 años. Y de ahí surge mi teoría de que los componentes del arte de amar son: 1kg de soledad, 10 pezuñas de melancolía, 2 pizcas de sufrimiento, 3 tazas de desilusión y 5 cuernos de cualquier bicho. Ponerlo a hervir hasta que se disuelva y rociarlo en la punta de la flecha de madera, porque en la Argentina el cobre está muy caro... y encima que el famoso cupi cobra poco con sueldo de jubilado, y eso sólo le alcanza para comprar madera de pino paraná con nudos de cuarta. Lo cual produce algo catastrófico, ya que la flecha producto de la velocidad con que despide el arco, tipo honda gomera (debido al que el oro y el cuero aumentó mucho en nuestro país) se rompe en 6 partes, impactándose en cualquier bicharraco, incrédulo, pedazo de ignorante desinformado, rockero, cumbiero y el sexto en un profesor de box que sea gay. Hay que poner manos en el asunto rápidamente y darle de baja a este Bacán, llamado Evaristo José Antonio del Solar, alias cupi, más conocido en la capi. Muchos ya entregaron sus antecedentes curriculares, ante el jefe de los cupidos en el mundo. Hasta ahora el predilecto del "jefe" para nuestros lares es un ex presidente de nuestro país. Un señor petizo, casi enano, calvo, con patillas, y que su muletilla preferida es: Síganme los pololos no los voy a desfraudar... Ojalá que no sea cierto!!!! Ayer como todo dormilón, haciéndole guardia a la luna durante el reinado de los rayos solares y los 38 grados de calor, salí en busca de laburo. No crean que salí desarmado... mi armadura comprendía de un diario viejo de 2 días y mi cierra puerta título de periodismo mufado de andar por calles sinuosas. Me topé angustiosamente con seres inhumanos que ya olvidaron mi misma situación, dónde todas las noches golpean fuertemente sus cabezas en sus almohadas recordando sus fracasados triunfos. Pero hoy la excusante y adorable lluvia me rescató de ésta penuria que estoy padeciendo a diario. Miro por las rendijas de la persiana, a ver si la excitante adorable ha terminado con la fina lagrimilla incesante que desciende bendita, y observo en los edificios de en frente seres dormilones en mi misma preocupación... que por favor no pare de llover, así no me llevo otro sellazo en la frente, que diga, siga participando!..
Nació un 14 de marzo en Puerto Esperanza (Misiones) . Realizó estudios terciarios en la carrera de Guía de Turismo Social y Profesorado de Portugués en la Universidad Nacional de Misiones (carreras que abandonan sin finalizar).
En el año 2003 recibe el titulo de Periodista, de la primera promoción del ISEAS de Posadas, Misiones.
Fue conductor de programas radial y televisivo en Puerto Esperanza.
jueves, 20 de septiembre de 2007
Esperando el premio
En Rusia te dan un premio si faltas un día al trabajo para hacer el amor
El único requisito para ser agraciado con el premio, es que la mujer dé a luz nueve meses después.
El premio puede ser un televisor, una heladera; hasta un coche. Con esta “promoción” Rusia intenta aumentar la natalidad.
El gobierno de Rusia esta preocupado porque la población disminuye 700.000 personas por año.
“Y no importa si es niño o niña” Aclara Yelena Yakovleva de la oficina de prensa de la administración de la provincia de Ulyanovsk
miércoles, 19 de septiembre de 2007
la chapa patente antigua y caduca
El cuento del UrÚ
Rafael Miranda observa el rio lechoso y amarillento. Pescar algún bagre resulta cada vez más difícil. Un pacú o surubí ya sería casi milagro. Dicen que es por el muro que pusieron en el rio para frenar el agua. En ese lugar, sobre el paredón pusieron maquinarias que (dicen) lleva electricidad a la ciudad.
Aquí a más de 30 leguas del muro, el agua llega mansa, como cansada. Lenta, como si le costara respirar. Los peces escasean cada día más, ahora aparecen a menudo flotando sobre el agua.
Rafael Miranda tira como de costumbre su “liñada” desde su canoa.
“Hay poco viento, por ahí tengo suerte piensa”, mientras ensarta una miñoka en su anzuelo.
A esta hora, los rayos del sol llegan oblicuos y dejan un reflejo sobre la superficie, como una membrana de plata sobre el agua.
Media mañana de un enero caliente en el litoral.
Dicen que van a hacer más muro para el agua.
Para llevar más electricidad. Muchos intendentes de los pueblos ribereños están entusiasmados. Hasta compiten por el lugar, para que vengan a poner el paredón.
Todos quieren que corten el agua frente a su pueblo.
“Es bueno para el progreso”, dicen.
“Carajo” – masculla Rafael. “Yo solo veo cables gruesos, que se van. Que se pierden en la distancia”.
Hasta el monte han mutilado, cortando los arboles para poner unos enormes postes de metal que llevan colgados unos manojos de cables gruesos (que parecen esqueletos) tomados de las manos en un abrazo de miles de voltios.
Con el silencio, cuando no hay viento, como ahora, se escucha el zumbido que producen esos cables estirados.
Rafael Miranda presta atención al sonido, mientras observa la hilera de columnas metálicas que se pierden en la distancia, más allá del monte. Partiendo el bosque por la mitad.
“La electricidad se va”- pronuncia en vos alta. Como dirigiéndose al río, en busca de justificación, mientras manosea del fondo la canoa su petaca con caña.
El río que antes fuera límpido e impetuoso, ahora baja lento y sucio. Turbio, sangrante y hemorrágico.
Que fuera ruidoso, ahora resbala silencioso.
“Estamos jodidos. Con los paredones que te frenan, parecen para fusilamiento”.
Rafael Miranda, habla solo. Pero siempre habla en plural, porque en su soledad nunca se sintió solo. El sabe que el río le escucha, y el entiende el murmullo del agua. Conoce el lenguaje del agua. Sabe cuando está alegre o embravecida.
Por eso, le duele el silencio. Le lastima cuando el río desciende mudo. Despacio. Como ahora.
A 200 Km unos expertos están estudiando donde ubicar la próxima represa. El río no puede defenderse. Por eso ahora viaja mucho más lento y callado. Porque está dolorido, enfermo.
Rafael Miranda no deduce ni sabe revelar la causa. Los ingenieros si saben la causa.
En su anzuelo picó un pez. Un joven bagre barrigudo, que se entregó sin luchar. Rafael Miranda lo liberó del anzuelo y lo devolvió al agua. Como un tributo, a aquel río que tanto le dio y siempre pidió muy poco. Casi nada, solo que lo dejen existir.
Miró el agua, sucia y amarillenta.
El espejo le lastima la vista; la quietud silenciosa le quiebra el alma.
Una pena infinita lo ahoga por aquel condenado, ahora enfermo y moribundo.
“Estamos jodidos”- pegó un grito, como un lamento. Esta vez, sabía que estaba solo.
viernes, 14 de septiembre de 2007
Inmigrantes Hispanos: bala de cañon para EE.UU.
Ellos van a la guerra a matar o morir en nombre de una nación que no es la suya y a una nación que ni conocen, a cambio de obtenter su entrada "legal" a los EE.UU.
En EE.UU. hay más de 12 millones de "ilegales" .Los nativos yanquis son cada más reacios a enlistarse para la guerra.
El primer soldado que murío en Irak fue un inmigrante ilegal de Guatemala, José Gutierrez.
jueves, 13 de septiembre de 2007
La salud del puente
El puente internacional “Roque Gonzales de Santa Cruz” que une la ciudad de Encarnación con la ciudad de Posadas es uno de los puentes fronterizos más transitado. No solo transitan automóviles, colectivos diariamente sino que también cruzan vagones de tren cargados, además de camiones de gran porte con “conteiner”. ¿Como estará de salud?
martes, 11 de septiembre de 2007
Consumo de cigarrillo
"Yo tengo mal aliento , el humo del tabaco se impregna en todo tu cuerpo y te mata día a día".
Una campaña antitabaco en Chile hará foco, a partir de noviembre, en el mal aliento que provoca el hábito de fumar. Para ello, las cajas de cigarrillos llevarán, como mensaje de advertencia, la imagen de una dentadura amarillenta. La ministra de Salud, María Soledad Barría señaló que la nueva campaña está enfocada principalmente a los jóvenes.
lunes, 10 de septiembre de 2007
Saldaño: un cordobes en EE.UU.pide su propia muerte
jueves, 6 de septiembre de 2007
El mate es salud
miércoles, 5 de septiembre de 2007
Turismo en Misiones. Proyectos escolares
viernes, 24 de agosto de 2007
Equinos ociosos .?Quien se robó el arado?.
"Aramos", dijo el mosquito.
El arador se quedo con el mango.
Se ofrece recompenza para dar con el paradero del arado sustraido del Monumento al Labrador, sito en la plazoleta de la avenida R. Saenz Peña, de la ciudad de Posadas.
Campaña Nacional, Misiones frena
Emergencia por desmontes
LANZARON CAMPAÑA NACIONAL DE UN MILLÓN
DE VOTOS POR LA LEY DE BOSQUES
· Reclaman al Senado de la Nación la urgente aprobación de la Ley de Bosques que ya tiene media sanción de Diputados.
· “Los senadores de Salta, Formosa y Misiones son los que más presionan al resto del Senado para que no se trate la ley”, aseguran.
· La votación puede hacerse ingresando a www.greenpeace.org.ar o a www.proteger.org.ar
martes, 21 de agosto de 2007
Postal para el recuerdo.
Imagen de puerto de la ciudad de Posadas
Con su recuerdo de paseras pronto será solo historia.
jueves, 9 de agosto de 2007
General Delgado: fiesta cultural aniversario
General Delgado. Paraguay Se realizó La Semana Cultural en homenaje al aniversario de su fundación No 88. Con la participación de delegaciones de distintas localidades del pais, en los rubros cantos, danzas y poesias se llevó a cabo el homenaje a la localidad de General Delgado, el dia 3 de agosto en las instalaciones del Club del mismo nombre. Desfilaron por el escenario artistas de renombres. El cierre estuvo a cargo del poeta cantor (multifacetico) de fama internacional, Amado del Paraguay.
En este encuentro, el escritor Ruben Guirland presentó su libro ""La Noria del Tiempo", ( dedicados sus padres). Momento emotivo fue la recordacion de la tragica desaparición del ex intendente Walter Mereles, y dos Consejales de esta localidad en un accidente de transito. La imagen registra el momento en que el autor hace entrega de un ejemplar de su libro al actual Intendente Dr. Carlos A. Reyes para la Biblioteca Municipal, en homenaje al Intendente fallecido. La fiesta homenaje a la fundación prosiguio el sabado 4 de agosto con la elección de la reina del Distrito con la animación de la discoteca"Record Disco show".
Charla sobre Medio Ambiente
El periodista-escritor Ruben Guirland, brindó una charla a alumnos del Colegio "Cristo Rey" de la localidad de General Delgado( Paraguay), bajo el lema: "Energía y Medio Ambiente".
La imagen registra el momento de la entrega de un ejemplar de su libro" S.O.S Planeta Tierra" a la Directora del Colegio.
martes, 7 de agosto de 2007
Bomba atómica
Bomba atómica sobre Hiroshima.
6 de agosto de 1945. EEUU. lanza sobre Hiroshima la primera bomba atómica, matando a más de 80 mil personas. Fin de la 2a Guerra Mundial, el comienzo de una pesadilla. La imagen pertenece a la tapa del libro "S.O.S. Planeta Tierra", ( autor R. Guirland) y reproduce" el hongo nuclear" producto de la explosión.
sábado, 4 de agosto de 2007
Identidad Urbana
Y se va la segunda…
Ya esta en la calle el No 2 de la revista IDENTIDAD CULTURAL.
Esta publicación apunta a rescatar la cultura, en toda su manifestación como fuente de identidad.
martes, 24 de julio de 2007
MATEADA DE LA AMISTAD
Mateada de la amistad.
Esteban Abad y sus tesoros más preciados.
Nacido en Santa Fe remontó, hace más de 28 años, el río Paraná cuesta arriba y quedó prendado de la tierra roja, donde reside actualmente.
Es posible que la exuberancia de la selva misionera, el color rojo sangre de la tierra misionera o los yerbales son los duendes que los hechizaron. Es posible eso.
Pero lo cierto es que este personaje pronto cosechó el fruto de su vivencia.
Esteban no tiene conocidos, tiene amigos.
Mi colección de mates no es una simple colección de recuerdos. Cada mate que se incluye en ella es dueño, participe o protagonista directo o indirecto de algo: un hecho, una estrella, una aroma, un instante, una caricia, un recuerdo, una mateada.
... cada una de las historias que fluyen de ellos solamente yo la escucho, las comprendo, las valoro
Compartir la exposición de sus mates es una experiencia mística. Esteban identifica a cada uno de sus mates. Los ama a cada uno, los venera, los mima, los cuida. Cada mate guarda un secreto, pero casi puedo asegurar que a él le cuentan sus secretos. Y con él los secretos están bien custodiados.
Estaban Abad realizó la exposición de sus mates en el Paseo Bosetti de la ciudad de Posadas, el día 21 de julio en homenaje al día del amigo.
domingo, 22 de julio de 2007
Buenos Aires-Rio a puro pedal En Bicicleta: Uniendo Buenos Aires - Río de Janeiro.
En Bicicleta: Uniendo Buenos Aires - Río de Janeiro.
“Para mí es la mejor forma de aprender, de meditación. De encontrarme conmigo mismo”.
Juan M. Rodríguez, ( 24 años) se dio el gusto de viajar en bicicleta desde Buenos Aires, de donde es oriundo, dándole duro al pedal, pasando por la Republica Oriental de Uruguay, para luego ingresar a Brasil por Río do Grande do Sud, siguiendo por Santa Catarina, Paraná, Santos hasta Río de Janeiro.
De regreso, posa para este cronista en la Costanera de Posadas ( Mnes), mientras espera el tren que lo llevará de regreso a la Capital Federal.
Presentación del libro "PEQUEñAS HISTORIAS"
Presentación de libro
En el marco del Festival Folclórico de Misiones “ Mi Tierra Roja” 2007, fue presentado el libro “Pequeñas Historias”, del escritor Rubén Guirland.
El festival artístico que convoca a Músicos, Poetas, Escritores, Pintores, Artesanos, Difusores, Profesores y Academias de Danzas de toda Provincia, fue realizado los días jueves 19, viernes 20 y sábado 21 en el club Alemán de la ciudad de Posadas.
El festival es declarado de Interés Turístico y Cultural –Provincial y Municipal
Momento emotivo vivió el autor, cuando convocó al escenario al personaje cuya imagen
lleva impresa la tapa del libro.
Así repitió aquel abrazo con su nieto, que ( simbólicamente) hizo extensivo a todos los presentes, por celebrarse esa fecha ( 20 de julio) el día del amigo.
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lunes, 16 de julio de 2007
ruina Jesuitica del Paraguay.
SANTISIMA TRINIDAD DE PARANA
Considerada Patrimonio Cultural de la Humanidad. Es la mayor de todas las Misiones. Está situada en un lugar alto y en los días claros desde aquí se puede ver la misión de "Jesús". Los principales arquitectos fueron los jesuitas Juan Bautista Prímoli y Antonio Grimau.Se conserva muy bien el púlpito cuyas piezas suman mas de mil y la pila bautismal .Hay numerosas estatuas y figuras de santos y ángeles, muchos de ellos forman parte del museo que hoy ocupa la sacristía. También el conjunto de arquería que enmarca a la plaza central. Estas son las casas de los indios formadas por habitaciones seguidas. Cada cuerpo de vivienda mide 20 metros y está separado del siguiente por una calle. Existe una torre
campanario quizás de la primera iglesia.
-Se accede a esta misión por la ruta VI, en el km. 28. Está a 400 km de Asunción.
-En Paraguay visite también la Capilla de los Mártires (Asunción) que contiene reliquias de San Roque.
Colaboración de ELIANA GUIRLAND de Asunción-Paraguay
domingo, 15 de julio de 2007
Invitación recibida
A partir de esta fecha ya puede presentar sus propuestas en línea mediante: http://208.112.69.59/forum/
31 de julio de 2007
Tiene que presentar su(s) concepto(s) de propuesta(s) antes de esta fecha si desea entrar en la primera ronda de selección de propuestas. Más adelante encontrará información sobre cómo presentar propuestas.
31 de agosto de 2007
Los conceptos de propuestas que se hayan presentado para la primera ronda serán analizados sobre la base de los criterios establecidos. Hacia finales de agosto se notificará a los interesados si sus propuestas han sido aceptadas, rechazadas o dejadas para la segunda ronda de selección. La mayoría de las propuestas del Foro serán escogidas durante esta primera ronda.
30 de septiembre de 2007
Tiene que presentar su(s) concepto(s) de propuesta(s) antes de esta fecha si desea entrar en la segunda ronda de selección.
31 de octubre de 2007
Los conceptos de propuestas que se hayan presentado para la segunda ronda serán analizados sobre la base de los criterios establecidos. Antes de fin de octubre se notificará a los interesados si sus propuestas han sido aceptadas o rechazadas.
También pueden escribir a congressforum@iucn.org
Esperamos sus contribuciones .
Saludos cordiales,
Valeria Chamorro
Oficial de Estrategia Corporativa
Unión Mundial para la Naturaleza
Oficina Regional para América del Sur
viernes, 13 de julio de 2007
ECOLOGIA. Notifoto. la Imagen q duele
RIO PARANA.
Zona Costanera de Posadas.
Quieta, estancada, sucia y contaminada.
sábado, 7 de julio de 2007
AMBAR ( cuento)
Por Monica Idzi ( del Grupo Misioletras)
El frío la envolvió como una mortaja, y fue un detalle nada más al estado en el que se encontraba. Pálida como un cadáver el maquillaje se había vuelto una acuarela lamentable. Era hora de volver a casa. Si bien ya casi amanecía, flotaba sobre las casas una bruma densa, helada, que escarchaba el aire que exhalaba en la respiración. Debajo de las medias la piel se le había puesto morada. La carne ajada profundamente contraída por las bajas temperaturas dejaba ver las marcas del embate cometido por la noche, despiadada con ella y las demás, la noche larga para quienes se ganaban el sustento con los apetitos carnales de otros, que luego del ultraje volvían a dormir tibios al lado de la esposa, o por lo menos en una buena cama. Ya no podía tenerse en pie. Comenzó a volver caminando despacio por un costado de la avenida pensando en la taza de café que con suerte quedó sobre la cocina y podía calentar cuando llegaba. Lo más gratificante que podía conseguir luego de esa jornada.
Cuando el despertador sonó parecía que lo terminaba de colocar, un rato antes de acostarse. O fue tan intenso el cansancio que se agotó el poco tiempo de sueño del que disponía sin llegar a recuperarse. Se despertó agitada y profundamente agotada. Afuera se escuchaba una cumbia, y eran los primeros sabores del día. Pero antes de oír ella lo sintió en la lengua, en la piel y en las gotas de sudor que empezaban a recorrerle la curva de la espalda o se dibujaban en la línea entre el labio y la nariz. A pesar del invierno que unas horas antes la había matado, a esa hora su cuarto era un solarium. La luz que entraba a través del vidrio de la ventana le daba una apariencia irreal. Tendida en la cama parecía una fruta del Trópico. Ambar. Así se veía con la luz del sol tiñéndola. Entonces sonrió débilmente. Desorientada, trató de incorporarse.
El agua del lavamanos en los ojos le provocó un ardor que fue como si le hubiesen echado ácido. No era sólo el cloro que sobreabundaba para no dejar ver lo contaminada que estaba, eran también las horas que hacía que no dormía tanto y tan profundo. Había tenido que hacer un esfuerzo enorme para recordar cómo debía hacer para levantarse. Al salir del baño miró alrededor y se dio cuenta de que ya no reconocía nada que tuviera que ver con la casa. Los únicos interiores que habituaba eran los de sus casuales visitantes en la esquina que por derecho se había ganado en aquella generosa avenida, que daba para todo y para todos. Allí se había acostumbrado tanto a estar de pie y con los ojos abiertos, que ya no tenía percepción exacta de su ubicación en el mundo. No se tomaba -hace mucho- un segundo para percibirse en su totalidad, desde su cuerpo percibirse en el mundo. La inercia vencía cualquier percepción de la realidad. ¿Qué diferencia había, después de todo, entre girar en un gran círculo o ir en una recta, sin una dirección voluntaria? Podría estar conduciéndose cada vez más lejos, o estar cavando circulares fosas, y nunca notar la diferencia. En realidad había perdido casi toda sensación corporal. Así la habían dejado, y sin duda prefería permanecer así como única forma de soportar el estilo de vida al que tuvo que adaptarse. Ignorando aun otro mundo del cual sabía pero negaba. Es la manera que encontró de sobrevivir y resultaba, entonces era válido aunque injusto para quienes esperaban y necesitaban de su atención.
La cumbia se hacía escuchar desde la calle como si la estuvieran tocando dentro de su cuarto. A veces los sonidos de ese cotidiano también difícil pero más personal que incluso parecían disfrutar los habitantes de ese mundillo del ir y venir constante de caderas, canastos y ofertas en voz alta la reconfortaban. Mirar hacia afuera y ver el sol brillando en las mejillas y en las fundas doradas de los dientes escasos de las vendedoras de verduras, queso casero y medias can-can y su paseo casi al compás de la cumbia, orgullosas de ser el sostén de la casa y el marido. Cada uno jugaba con sus propias reglas en un acuerdo implícito sabiendo por propia experiencia las leyes de la oferta y la demanda. Similar, pero tan diferente a su realidad. Aquí la mercadería tenía reposición y un mal negocio no podía afectar más a quien la comerciaba que en una eventual pérdida de porcentaje, fácilmente recuperable. Tan diferente a su realidad… Ella ya no tenía su cuerpo, en su lugar le dejaron una piltrafa que cada vez fue devaluando más su oferta. La vida personal ni la podía contar entre algo que le haya pertenecido alguna vez.
En su contemplación sintió que sonaba el teléfono. Al levantar el tubo escuchó una voz femenina familiar pero que no pudo identificar en un primer momento. Luego de unos minutos de conversación un poco alterada dijo: “Está bien, llévame a verlo”… y colgó.
Al hacer la curva vio a su madre y al niño que la esperaban en el andén. Los vio de lejos y aun antes de bajarse del tren, supo claramente cómo quería vivir la vida a partir de allí.
viernes, 6 de julio de 2007
Solo me emociono....
(Dialogo imaginario con la esposa, sobre el embarazo de la hija)
Sabes “piba”, simplemente me emociono.
¿Como fue que pasó el tiempo? Yo tengo la impresión de que la dimensión del espacio se corrió muy rápido, de repente.
En una aceleración, probablemente por alguna falla, precisamente de ajuste.
No culpo al tiempo, que es perenne, infinito. Pero mi tiempo-espacio sí es existencial y material. Al igual que la tuya, y de cada persona. Y a todos por nacer, le espera su tiempo. El que vive, tiene y gasta su tiempo; desde que nace, no antes, ni después. Cada día que vive utiliza el resto de su tiempo.
Yo no culpo, no busco culpable, ni culpa.
¿Pero como fue que pasó? Hemos bebidos tantos soles y tantas primaveras sin hartarnos. La felicidad es como el agua pura: nunca sacia, uno siempre vuelve a desear, con la misma intensidad que la primera vez.
La vida es caminar de a dos, agua pura que no empalaga; transitar la vida y después las cabecitas con trencitas y mochillas al hombro, en corridas apresuradas para no perder el colectivo, en horario muy temprano para esas caritas dormidas.
Pero, ¿donde fue a parar algunos de recuerdos de entonces?, ya olvidado o perdidos para siempre. Abandonados y desechados como los zapatitos desamoldados por el uso, el guardapolvo apartado porque quedo corto, ya no están.
Por suerte están las fotos, en los cumpleaños entre globos y peinados con flequillos y vestidos y medias con volantas. Fotos, imagen que recuerda, pero no son reales, son imágenes; solo copias que ejercitan la memoria. No es igual tener la foto de un perrito que tener el perrito. La foto es un “revividor” de memoria. De sensaciones y sentimientos tristes o alegres.
No, no quiero ver fotos.
Prefiero recordar con veneración el paso de la existencia. Figurar mí tiempo, nuestro tiempo con los protagonistas más importantes en la vida de todos padres: Los hijos.
El tren de la vida dobla por sendero sinuoso y nunca por el mismo recorrido en cada hijo.
Pronto recorre la secundaria, la amistad, el amor, ilusión, los padres respiran el mismo aire con cada uno de los hijos. Sueñan los mismos sueños, sufren los mismos desencuentros.
La universidad, Dios ayuda a que tiene fe y se esfuerza y no claudica. Y llega el día. Recibir el titulo, tener un arma para enfrentar a la vida. Andar en la bicicleta sin las rueditas laterales, pedalear sin ayuda.
Debo admitir, mis cabellos han encanecido bastante. Debo confesar que observé el rostro de una mujer, muy niña aun, recostada en la cama, absorta a en su tarea. Me quede en silencio mirándola un poco más, contemplando aquel rostro que tanto conozco y quiero, después pose mi mirada sobre su pancita desnuda e “inflada”. Y aquella sublime imagen me hizo recordar la imagen de la Virgen Maria esperando al niñito Jesús.
Y eso me emocionó. .. sabes “piba”, porque nosotros también somos partes de este milagro.
URÜ
